—Hoy no vas a soplar velas, Renata. Hoy vas a pedirle perdón a tu madre hasta que se te clave en el alma lo que hiciste.
Eso fue lo primero que escuchó Renata Aguilar la mañana en que cumplió 8 años.
No hubo abrazo.
No hubo “feliz cumpleaños”.
No hubo chocolate caliente ni pan dulce sobre la mesa.
Solo la voz dura de su padre, Esteban, mientras le aventaba un suéter viejo y le señalaba la puerta de la casa en la colonia Doctores, en Ciudad de México.
Renata ya sabía a dónde iban.
Cada año era igual.
Desde que tenía memoria, su cumpleaños no era una fiesta. Era una condena.
Su madre, Clara, había muerto el mismo día en que ella nació, por una complicación en el parto. Desde entonces, la familia Aguilar repitió la misma frase como si fuera una verdad escrita en piedra.
—Una niña llegó y una madre se fue.
Los abuelos paternos lo decían en la comida, en los pasillos, frente a los vecinos, sin tantita vergüenza.
—Esa criatura nació marcada. Por su culpa Esteban perdió a la única mujer buena que tuvo.
Esteban nunca la defendía.
A veces parecía que ni siquiera la escuchaba respirar.
Trabajaba como hojalatero en un taller de la Narvarte, regresaba tarde, con las manos manchadas de grasa y los ojos vacíos. Cenaba en silencio y luego subía al cuarto del fondo, ese cuarto que Renata tenía prohibido tocar.
Ese día, la niña se sentó en la cama y se apretó el vientre.
—Papá… me duele mucho. ¿Hoy podemos no ir?
Esteban se detuvo.
Por un segundo, su cara pareció cansada, casi humana.
Pero luego apretó la mandíbula.
—¿Te duele? ¿Y crees que a tu mamá no le dolió morirse por traerte al mundo?
Renata bajó la mirada.
No le dijo que el dolor llevaba meses creciendo.
No le dijo que en la clínica del IMSS una doctora había pedido estudios urgentes.
No le dijo que había escuchado, escondida detrás de una cortina, palabras que ningún niño debería entender: masa, operación, riesgo.
Esteban la subió a una combi y la llevó hasta el panteón civil de Dolores.
El cielo estaba gris. El aire olía a tierra húmeda, flores marchitas y veladora apagada.
Frente a la tumba de Clara, Esteban puso una mano sobre el hombro de Renata y la obligó a arrodillarse.
—Aquí te quedas. Y más te vale que esta vez sí aprendas a pedir perdón.
Renata miró la foto de su madre pegada al mármol.
Clara sonreía con una trenza sobre el hombro, los ojos grandes y una blusa amarilla. Parecía una mujer buena. Parecía alguien que sí la habría querido.
—Mamá —susurró Renata—, perdóname. Yo no quería quitarte tu vida.
El frío le mordió las rodillas.
Pasaron horas.
Un vendedor de flores la miró de lejos, pero siguió caminando. Una señora dejó un ramo cerca y murmuró algo, pero nadie preguntó por qué una niña estaba sola, temblando, arrodillada ante una tumba.
Cuando el dolor en el estómago se volvió insoportable, Renata decidió regresar.
No por rebeldía.
Regresó porque pensó que, si se iba a morir pronto, al menos quería hacer algo bonito antes.
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