Pero sus ojos eran vivos.
Observaban todo.
Calculaban todo.
Marisol tocó el timbre con la mano temblorosa.
Necesitaba ese trabajo como quien necesita aire.
Cuando la puerta se abrió, Ernesto ni siquiera saludó.
—Le dije por teléfono que no me gustan los niños —soltó seco—. Hacen ruido, rompen cosas y meten las manos donde no deben.
Marisol bajó la mirada, pero no perdió la dignidad.
—Perdón, don Ernesto. No tengo con quién dejarla después de la escuela. Le prometo que ni la va a notar. Es tranquila, estudiosa. Yo trabajaré el doble.
Ernesto miró a Lupita como si fuera un estorbo.
—A la primera queja, se van las 2. ¿Quedó claro?
—Sí, señor.
Él señaló la sala.
—Empiece ahí. Todo está hecho un desastre. Ordene, limpie y no toque lo que no le corresponde.
Marisol entró con Lupita.
La sala parecía de revista: mármol brillante, ventanales enormes, muebles carísimos.
Y en medio de todo, la mesa cubierta de dinero.
Marisol tragó saliva.
Nunca había visto tantos billetes juntos.
Pero apartó la mirada de inmediato.
—Lupita, siéntate ahí. Saca tu tarea. No toques nada, mi amor. Nada.
—Sí, mami.
Marisol fue a la cocina por los productos de limpieza.
Lupita quedó sola.
La niña miró la mesa.
No vio riqueza.
Vio desorden.
Billetes doblados, unos encima de otros, papeles mezclados, plumas a punto de caerse.
Para una niña que amaba los números, aquello era un desastre que dolía.
En el despacho, Ernesto se inclinó frente al monitor.
—Eso, niña. Enséñame quién eres.
Lupita se levantó despacito.
Caminó hacia la mesa.
Extendió la mano hacia el primer fajo de billetes.
Ernesto sonrió, listo para gritar por el intercomunicador.
Pero entonces la niña hizo algo que lo dejó sin respirar.
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PARTE 2
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